В следующий четверг мне уже будет 20 лет. Это чертовски много. Так, словно колесо моей жизни крутится все быстрее и быстрее, приближаясь к чему-то страшному, но неизбежному. Мне 20. Я ничего не достигла. Я не написала книгу. Мне нечем гордиться. Я не знаю в чем смысл жизни. Я не знаю чего ждать от завтрашнего дня. Моя жизнь слишком инертна. Мне страшно. 20 лет. Кто знает, сколько еще осталось.