Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили… То от того, что так важно им до сих пор.Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень"пошло все к черту…", свой человечек в памяти перечеркнут… Так что невидят. Не знают чужих ошибок.А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.Люди уходят. Медленно поступеням, снова с седьмого* на первый.Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени…Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды… В каждом печать незаконченной им войны.Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.