Я до среды не доживу - сгорю уже сегодня. Горячим воздухом вольюсь в пустеющий подъезд. А что останется тебе? Маршрут междугородний, Мои нелепые стихи и времени в обрез.
А что останется тебе? Лишь реквием по лету Да птичья острая тоска по перемене мест. А может, ветхое гнездо, где ты, едва одета, Поспешно куришь у окна - и времени в обрез.
А в Бейт-а-Кереме опять пустые остановки, И старых чопорных матрон пугает лишний вес… Сухая память обо мне, как бедная воровка, Трусливо прячется в туман. И времени в обрез.