в кроны деревьев яро вгрызалась осень,
ветер швырял помертвевшие листья вниз.
больше всего ненавижу твои вопросы,
чай из ромашки, истерики и подлиз.

это, конечно, осень во всем виновна:
в том, что мой сон шатается до зари,
в драках, плохом настроеньи, болезнях, войнах,
в том, что ты прячешься там, глубоко внутри

возле пятна, посаженного намедни..

/ветер швырялся листьями, старый мот/
то, что мы скоро встретимся - это бредни.
так говорила осень.
она не врет.