Она была милая. Не курила.
Всегда была чем-то недовольна.Но улыбалась.
Приходила всегда вовремя. Садилась мне на колени и читала.
Всегда то, что я не понимал. Но знал, ей это нужно знать.
Цитировала известных авторов, а я лишь смеялся. Я действительно ее не понимал.
Она гордилась собой. Честно, я тоже, но не говорил ей об этом.
Иногда она становилась совсем другой. Такой легкой. Начинала танцевать.
Я не узнавал ее тогда. Но любил еще сильнее.
Она всегда была разной. И поэтому мне никогда не было с ней скучно.
То плакала, то смеялась. Истеричка.
Я постоянно ей об этом говорил, а она соглашалась только.
Мне не хватало ее всегда, даже, когда рядом был.
Я хотел, чтобы она восхищалась мной.
Во всем. Я доказывал ей, что я лучший.
А она соглашалась. я знал, что в душе она мной действительно восхищается.
В общем она было немного дурочка, но это ей прибавляло особенности.
И она верила в меня. Всегда. Поддерживала во всем.
Когда я ее обижал, она прятала слезы. Отворачивалась и плакала.
Еле слышно. Почти не дышала.
А если я уходил после ссоры, то она до последнего не плакала.
Только закрывала за мной дверь, начинала дико кричать.
Я слышал, но не возвращался.
или просто убегала, а мне приходилось догонять.Разум говорил-найдёшь себе другую.Зачем тебе эта дурочка?…А сердце-ты не должен позволить ей всё разрушить, ведь ты так её любиш, да и она тебя…это просто обстоятельства…Я возвращался…
Ей было сложно со мной. Я знаю.
Но она сильная. Она всегда была сильная. Для меня то точно.
Я любил ее очень сильно.