распечатать твои смс и читать перед сном.
я, наверно, сорвусь, прилечу к тебе первым же рейсом.
не могу больше быть в этом городе полупустом.
всё болит. изнутри и снаружи. побудь мне компрессом.

доктора мне советуют "счастье-любовь-друзья" средства
на обратном пути, у метро, покупаю цветы.
говорю им про грустно-печальное детство,
как впечаталось в душу проклятое слово "мечты".
что внутри? как у всех. пару органов полурабочих,
как у всех омывается тело грязнейшею кровью,
как у всех бьётся сердце. зачем?
ты спроси, что попроще.
я же думаю, чтобы справляться с проклятой любовью.

и миллионы твоих сообщений не смогут одно:
заполнять пустоту и нехватку тебя в организме,
потому что к полуночи ты где-то там, далеко,
а друзья обвиняют меня в темноте, пессимизме.
а друзья? эти стены, цветы, что ещё не завяли,
эти клавиши, будь они прокляты, этот экран.
и никто не поймёт, что меня довели. я на грани.
что вся жизнь, это в принципе - наглый и грубый обман.