так странно видеть твои глаза,
в нее смотрящие напролет…
как будто хочешь мне рассказать,
когда и сколько ты даришь нот

ей обновленной. заменой мне -
смешным подобием естества,
а осень ливни косые льет,
ничуть не думая перестать.

так странно помнить тебя на вкус,
не зная, всё ли осталось так.
ты даже мне не напишешь: «друг,
я так устал от твоих атак»

твоих истерик, мол, «почему?»
… «давно разъехались, привыкай».

но я, как дура, опять пишу:

«до скорой встречи, любимый Кай».