нет ничего страшнее, чем жить прошлым.
я расскажу тебе как это, мой хороший.
это как осень поздняя, нервная, злая
тянется цепкими пальцами к шее шарф затянуть потуже,
увы, выражений не выбирая…
это когда в глицериновой глянцевой пустоте
некому позвонить и услышать простое «ты где?»
«что там с тобой происходит без шуток, где ты?»
это когда тебе не за кем на край света…
нечем дышать и не с кем делить рассветы…
завтрак в постель… фотокарточки, отпуска…
время застыло астральной проекцией молота у виска.
кто б научил нас вычеркивать и отпускать…
это когда ноль пропущенных на мобильном,
или звонят, но не те и не так стабильно.
это когда говоришь ему "мой любимый "
а у него о тебе ни одной строки…
сердце кормить суррогатами не резонно.
я бы сбежала и в мельбурн и в аризону,
только у боли ни вектора, ни сезона.
море уходит обратно в свои пески,
так телефон разрывается от молчанья.
сердце ломает мне ребра в одно касание.
все, что нас мучает, мы выбираем сами.
крутится жизни нещадное колесо.
на переправе от холода сводит пальцы…
ты научил меня верить и оставаться,
но до тебя не допеться, не достучаться.
я тебя очень. забыли об этом. всё.