Чёрными, горячими каплями, по оббинтованной слишком сложными эмоциями и противоречивыми мыслями, голове вытекали глаза. Это больше, чем боль. Это сильнее жгущего отчаяния, это как крик о помощи немого - очень нужно, но никто не услышит. Это босиком по луже с кислотой, выедает всё - добирается до костного мозга.
Нет, это не чувства. Это желчь. Мерзкая и едкая, какой блюёшь от алкоголя. Тошнит от самовнушения. Осенний холод успокаивает и замедляет мысли, они больше не перерастут в движения.
Это как чашка горячего кофе: хочется сделать глоток, но боишься обжечь язык. Делаешь раз - но вместо жидкости глотаешь сигаретный дым. Снова ложь. Снова паскудно так. Снова жизнь. Прав был Хаус- все врут всем, даже самим себе.
Наивно хочется верить в «хорошо». Прилагаешь усилия, и уже кажется, вот оно твоё «хорошо», как понимаешь, что в очередной раз опять и снова, до бесконечности - наебали, во всех смыслах. Трахнули твою Надьку, повесили на кресте Верку, и пляшут на могиле у Любки. Разве так должно быть постоянно? Неужели всё настолько стрёмно, чтобы не быть, по-настоящему, «тупо хорошо»?..