Пытаюсь улыбаться. Стараюсь жить дальше. Однако плохо у меня это получается.

Оказывается, я на столько слаба, что не могу признаться самой себе в том, что никогда уже не будет как прежде. Не могу признать твое равнодушие ко мне. Или не хочу просто.

Читаю книги о любви. Зачем? Наверное пытаюсь найти в них моральную подпитку. О любви я читаю только в моменты, когда не хватает нежности. Там я нахожу какие-то оправдания. Хотя найти оправдание для тебя мне удается сверх легко.

Через неделю серебристое вольво отвезет меня в аэропорт как и раньше. Только что меня ждет теперь я не знаю, ведь поездка предстоит не из легких. Хотела уехать- вот, пожалуйста. Только..лучше бы по скорее вернуться. Не хочется оставаться в незнакомом месте на месяцы.

Более всего огорчает тот факт, что к своим 18 годам я поняла, что абсолютно никто не нуждается во мне. Ужасное открытие, думается мне. Но земля продолжает крутиться, а я продолжаю жить.