— Здравствуй, — говорю я дождю. — Как здорово, что ты пришел. — Угу, — соглашается дождь, задумчиво барабаня по стеклу. — Только этот раз — последний. — Ты о чем? — не понимаю я. — Не приду я больше, — отвечает дождь, и по стеклу скатывается крупная капля. — Вот так вот. — А почему? Дождь долго молчит — подыскивает ответ. — Чтобы стало грустно, — наконец выдавливает он из себя. — Мне уже грустно, от твоих слов, — говорю я. — И мне тоже, — вздыхает дождь. — А зачем это нужно, чтобы было грустно? — Настроение такое, — говорит дождь. — Я не приду, и вы будете плакать. Из вас будут капать слезы. А я буду смотреть на них и думать: «дождь идет…»