Звонит К., когда я в попыхах собираюсь на работу. А человек этот, между прочим, в армии, что не мешает ему пинать балду и названивать.
Прелюдия в виде "Как дела, чего делаешь".
— Ты в почтовый ящик заглядывала? Так загляни.
Не сразу поняла, что под почтовым он имеет в виду старый добрый железный ящик в коридоре.
Выхожу в подъезд, одной рукой закрываю дверь, ногой придерживаю норовящий опрокинуться пакет с вещами, второй рукой запихиваю телефон в карман джинс… И в этой суматохе забываю глянуть почту.
Возвращалась, вспомнив об этом, уже с остановки. Любопытство взяло верх над недостатком времени.
А внутри железного короба белеет конвертик. Он изрисован женскими профилями, набросками пальцев и кистей.
И внутри что-то сложено, что-то бумажное, что-то до ужаса эмоциональное, доброе, яркое.
Что-то от Друга.
Но, почему-то, неоткрытый конвертик до сих пор лежит в рюкзаке. Мне страшно открывать его, будто это какой-то ящик Пандоры.