Звонит К., когда я в попыхах собираюсь на работу. А человек этот, между прочим, в армии, что не мешает ему пинать балду и названивать.

Прелюдия в виде "Как дела, чего делаешь".

— Ты в почтовый ящик заглядывала? Так загляни.

Не сразу поняла, что под почтовым он имеет в виду старый добрый железный ящик в коридоре.

Выхожу в подъезд, одной рукой закрываю дверь, ногой придерживаю норовящий опрокинуться пакет с вещами, второй рукой запихиваю телефон в карман джинс… И в этой суматохе забываю глянуть почту.

Возвращалась, вспомнив об этом, уже с остановки. Любопытство взяло верх над недостатком времени.

А внутри железного короба белеет конвертик. Он изрисован женскими профилями, набросками пальцев и кистей.

И внутри что-то сложено, что-то бумажное, что-то до ужаса эмоциональное, доброе, яркое.

Что-то от Друга.

Но, почему-то, неоткрытый конвертик до сих пор лежит в рюкзаке. Мне страшно открывать его, будто это какой-то ящик Пандоры.