себе толдычу по слогам: я, мол, такая вся принцесса,
актриса, леди, поэтесса, и после ядерного секса
мужчины падают к ногам.

есть стиль и вкус. и мозг. я, мол, купаюсь в море комплиментов.
росла в семье интеллигентов. от документов и клиентов
завален мой рабочий стол.

а он, такой, ну что сказать, ни целей в жизни, ни работы.
и от субботы до субботы тусует до седьмого пота.
ни дать, ни, в общем-то ни взять.

он мальчик-праздник. он, такой, смешлив и алкоголя полон,
звезда тусовок, черт да кто он?! себялюбивый вечный клоун.
тридцатилетний молодой…

до хрипоты, до крика, да до мандража доводят мысли,
напалмом над башкой нависнув. и до того мне ненавистны
семь исходящих вникуда…

умом нас, женщин, не понять, хотя в одном мы все похожи…
мешая угольки под кожей, маршрут от кухни до прихожей -
под утро, где-то в пять ноль пять -

я мерю в триста семь шагов. и грею пальцы о светильник,
опустошая холодильник, в ладони крепко сжав мобильник
под бесконечный стон гудков…

Валерия Переверзева