Ты бы тоже писал обо мне иногда, в черновик ну там, в уголок.

Чтобы никто никогда не смог прочитать, о том что ты тоже скучаешь.
А счастье наше всегда избито будет нами самими, разорвано в кровь.
Ручкой я черной ломаю твои нервы. Ты прости. Еще тысячи раз прости за все письма тебе, которые никогда не попадут в конверт.