Я совсем перестала писать. Я это делала, даже когда было… пусто. Сейчас же, нет потока слов, задевающих выражений, восклицательных выкриков и остальной бурды, которой льстила самой себе. Никакая эмоция не порождает желания открыть word и вылить ту ахинею, которая впоследствии стала бы эталоном, хотя бы, для каких-нибудь педовок. Хотя, наверное, так лучше… Ведь мне хотелось чего-то большего. А если и «детский лепет» решил улетучиться, то зачем котенку грезить о клыках? Просто, оказывается, раздражает, когда нечего сказать. Чем-то похоже на безысходность. А это страшно. Слабина хватает тебя за горло, ты пытаешься убежать от нее, внушая, что не прячешься, а потом задумываешься, на кой-то хрен, и сразу чувствуешь все эти мерзкие ядовитые щупальца отрешенности, и остается, только молча кричать, пока что-то собственноручно созданное пожирает тебя изнутри.

Но главное обмануть себя. Сразу станет легче. Ведь можно написать какую-нибудь банальную любовную историю, даже с happy endом. По старым образцам. И может быть, друзья додумаются не говорить, что эта ересь с розовыми каемочками, подобна многим другим моим кризисным мечтаниям а-ля бездарная романтик.