Взять ручку.
Написать тебе две строчки.
И смять.
В ведро.
Нет.
Снова развернуть.
А лунный свет в оконных стеклах многоточьем…
И телефон…
Так тихо…
Не уснуть.
Набрать твой номер.
Сбросить.
Снова.
Срочно!
Ну где же гордость?!
Нет ее.
Мираж.
А дождь по серости прозрачной нитью строчит.
И клен желтеет,
Как унылый страж.
И хмурит звезды
Предрассветно небо.
На кухню.
Кофе.
Телефон?
Молчит…
Тебе не кажется, что это все нелепо?
Исчерпан понимания лимит. ..