испугано пятятся месяцы одиночество здесь повсюду в пролетах немытых лестниц в горе немытой посуды. и твой растерянный профиль нарисован на каждом случайном обрывке на измятых газетах бумажках на старых билетах на чьих-то оставленных книжках. и каждый, наверное, скажет как это глупо. и час проще мерить совсем не минутами а сигаретами.. или гудками..
.. допустим. прошло 11 лет..
и мне 32, а тебе вообще 37 у тебя - хронические бессоницы и мигрень у меня - на завтрак и ужин прозак и в комнате вечный бардак и по-прежнему, как раньше, все лень.
а ты.. ты нервно сутулишь плечи и уже без разницы - день или вечер и снова начал курить и не спать ночами и голова забита бесполезными мелочами