Ты говорила что это всё лондон, дарлинг. когда погода не вяжется с бобом марли. читала книгу про бедную свою скарлетт. копила деньги/фантики от конфет. не выключала свет. а просто слетало платье, ты падала как в сугробы в его объятья. полночи стукалась о спинку кровати. под утро видела сон, где лондон. где небо рисуют синим. где Бог реально как морган фримэн, сидит за белым фотре/пиано. андрей аршавин уже не такой румяный. всё потому что здесь лондон, дарлинг. пропитанный дождями насквозь. а в октябре всё ёбнулось. и они так никуда не уехали.
