Говоришь: "Ну давай, закричи, затопай ножкой, урони на пол чайник, заплачь!
Стань такой, какая ты есть: гадкой и неосторожной,
эгоисткой безбожной, кривлякой".
" Повернуть время вспять, - отвечаю, - невозможно.
Мне не 12 лет".

Да какой из тебя эстет, если чувство прекрасного - ложно.
Да какой из меня эстет…
Заплетённые ветки вишни в косы
снятся мне. А тебе моих снов дороже твоя личная благодать.
Говоришь: "Ты придумала мир себе, я придумал тоже,
и нам разное снится, так что даже если мы будем вместе спать
всё равно ничего не выйдет".

Молоточки внутри стучат.
Закупорились стенки сосудов, и суда стоят на мели.
Говорю: "Мне так кажется, будто демон ревёт изнутри
меня, вырывается… Это очень больно. "

И тогда начинаю рыдать. Без пролога.
А в окне - ветки вишни, сегодня коньяк - и это так много,
а назавтра тошнить и рвать.

Говорю: "За что мы такие слепые и глупые, тычемся в угол носами, щенята,
что ищем зачем, и к чему придем? "
А ты отвечаешь: "Ну хватит уже истерить, кричать на меня не надо,
иди лучше спать. Тебе не 12 лет".
И девять шагов до кровати - как девять кругов ада,
уснуть. А утром понять,
что холодом пахнет постель и чуть дальше меня - свободного места так много,
где должен был ты лежать.

" Все равно ничего не выйдет".