В прокуренной комнате со стёртыми стенами, боль никотином сползает вниз, по рукам, по животу, вниз и на пол, растекается по затёртому, в трещинах мелких, паркету, и поднимается, рвётся из окон наружу.
Я - Пустота и имя мне - Одиночество. Это не карма, не рок, это судьба.
Не я выбирала, я была кем-то там избранной, но хочется ли мне эту роль играть?
Стены вокруг, стены боли и непонимания, глухо, не докричишься, хоть связки порви.
Я что-то так, как не нужно, делаю. Это не правда, это лишь сон, хей, кто-нибудь, ты меня разбуди!
Проблеском разума, надеждой, неверьем загубленной, блёклым миражем, грезится
тусклый рассвет, выдирающий луч из листьев шиповника, проблеском в водах теченья речного отражается слабо.
Моё сумасшествие неисправимо. Я - изолятор своего счастья.
я причиняю боль людям. я уничтожаю всё, что увижу.
Я существую, конечно. Но лишь потому, что
мне не дают сдохнуть,
как бы я не старалась…
Увы.
Татьяна Пустая
Сильно.