Вчера со мной случилась странная вещь.
Весь день я ходила в полусонном состоянии, так как предыдущая моя ночь была просто отвратительной.Так вот дабы проветриться и подышать свежим воздухом я решила прогуляться до библиотеки и взять книгу, о которой думаю уже несколько месяцев.В 8 часов вечера я села прочитать пару страниц, чтобы знать, что книга из себя представляет.Что дальше не помню.Помню только, что опомнилась, когда на часах уже было 2 часа ночи и почти вся книга была прочитанна.
Еще никогда в жизни меня ничего так не затягивало.Я просто "проглатывала" одну страницу за другой.Я боялась упустить хоть одну фразу, одно слово, одну мысль…
Вся атмосфера, убеждения, позиции мне на столько знакомы и близки, что казалось, будто это я написала эту книгу, а какой-то дяденька писатель просто взял и украл ее у меня, выдав за свою.
А еще, я поймала себя на мысли, что иногда мне очень хотелось бы стать книгой.Ну всмысле не просто книгой, а жить в том или ином произведении.Иногда я читаю и понимаю, что мне определенно есть, что сказать тому или иному герою.Ужасно хочется с ним поспорить или переубедить, а иногда наоборот поддержать и понятней выразить то, что он пытается донести до других.Но всегда приходит осознание того, что это всего лишь набор страниц в переплете.Произведение, которое, скорее всего, даже написано не на реальных событиях, а из скуки или желания заработать.Все это долбанная реальность, которая всегда все портит…