книги на полу во мраке, лучи луны пробились в дом.
в дверь стучит господин во фраке, тебе кажется это сон.
играет вальс, чуть-чуть прохладно, немая дрожь по телу бьёт.
а он тебе, такой нарядной, на ушко что-то ласково поёт…

проснёшься утром, взобьёшь кудри.
поймёшь, что это снова сон.
и окунёшься в тусклые будни
вспоминая лишь его поклон…