ты, наверное, немного старше, чем кажешься на самом деле,
время идет, время оседает на легких, на веках, на твоем теле,
и взгляд твой все больше и больше уставший к концу недели -
а душа выпотрошена и выброшена на страницы.
со стихами проблема, в мыслях переполох и ты как-то чаще прозой,
когда тебя видят впервые - оценивают и сравнивают с березой,
ты снисходительно улыбаешься, но колешься как стебель розы.
и не веришь ни людям, ни тому, что снится.

пока ты здесь задыхаешься, он свободно и полно дышит,
покупает esquire и никогда никому ни откуда не пишет,
две разных жизни и изредка голос в трубке "ты меня слышишь?" -
киваешь и планируешь пост о нижней любви.
что может быть хуже, если тот, кто тебя убил возвращается снова,
что-то вроде - привет, как дела, это я, узнаешь, хочешь колы? -
а ты взгляд направляешь в противоположную сторону и молишь бога
чтоб не встречать больше его на своем пути.

у тебя устоявшаяся мораль, головная боль и тяжелый груз на плечах
и не нужно опять ради него собираться и рассыпаться в прах,
нет давно уже никакой боли о нем в твоих пьяных ночах -
" мне пора, извини" - голос слегка дрожит.
и в тот самый момент к твоей жизни плюсуется еще одна вечность,
в темных глазах пару дней будет мерцать бессердечность
и не важно, как он там дальше – поступаешь лучше, чем безупречно -
стоишь у окна, на лице полуулыбка, а эпизод забыт.