я вчера в кармане старой куртки нашла твой первый стих мне, на скомканном листике цвета обсыпавшейся штукатурки мелким почерком, с обведенными буквами "е".
непривычный наклон влево и узкие промежутки между словами теплее солнца летнего. и дорисованные шариковой ручкой твои незабудки, не доведённые, как всегда, до последнего.
сегодня мне вдруг захотелось поставить в рамку, этот вырванный из блокнота клетчатый лист. твой стих такой теплый, но выворачивает меня наизнанку, как будто все еще впереди, и он чист.