Первая любовь. Самая яркая, запоминающаяся и болезненная. Когда ты уверенна, что любишь сильнее, чем очень, намного дольше, чем навсегда. Когда от одного взгляда сердце бьется чаще, мурашки по коже, а улыбка любимого – всё, что необходимо для душевного спокойствия. Когда знаешь всё - каждую родинку на теле, каждый шрамик, каждую физическую и душевную болячку. Когда обнимаешь, и понимаешь, что вот оно. Вот… Люди говорят, что вторых половинок не существует – они правы. Есть человек, который заполняет тебя всего, целиком и полностью. От макушки головы и до пят. Ты знаешь, что ты сама стала им. Всё в тебе – он. Ты уверенна, что сама, добровольно никогда от него не уйдешь. Даже мысль о том, что когда-то не сможешь просто находиться рядом, причиняет острую, всё пронзающую боль. Но такой момент наступает, и ты умираешь. Моральная смерть – это даже страшнее. Ты как бы существуешь, ешь, пьешь, ты даже общаешься с людьми. Но ты труп. Ты мертва. Тебя нет. Того человека нет. Может пройти два, три, четыре года. Десять лет, в конце концов. Но пока ты сама не отпустишь, или хотя бы не попытаешься, легче не станет. И вот ты решаешь, что хочешь снова жить. Сначала, ты свыкаешься с мыслью, что прошлого не вернешь, потом постепенно отпускаешь… Потом тускнеет и память, блекнут воспоминания, но сердце еще продолжает щемить. И даже другие парни не могут заставить забыть. Не потому что ты не умеешь любить. Потому что ты, не умеешь любить не его. Но проходит время, пустоту внутри ты заполняешь чем-то другим. Меняется окружение, и не потому что старые друзья плохие. А потому что старые друзья – «старые». Потому что, ты не понимаешь, на каком языке с ними общалась. Потому что, с ними общалась не ты. Точнее «ты» из прошлого. В общем-то, что тут долго размусоливать, ты поменялась. Ты не можешь вспомнить, что за девушка на фотографии с ним, такая счастливая, наивная… Ведь это точно не ты. Нет, это не можешь быть ты. Ты забываешь всё, что вас связывало, и при встрече не вспомнишь уж точно. Он чужой, ты чужая. Вы чужие.