быть друг другу на свете всем, а потом – просто делать вид, я опять избегаю тем, от которых внутри болит. и опять ухожу от фраз, и от снов на твоем плече, я могла бы придумать нас. но зачем? затирать, уходить в февраль, и бродить в полутьме одной, мне, конечно, бесспорно жаль - породниться душой с зимой. нас связавшая рвется нить. я ладонью тушу свечу. я могла бы тебя простить. не хочу. и ходить с глубокой дырой в грудине, пока март не затянет ее теплом, рассыпается в памяти твое имя, растворяется призрачным полусном, непрочитанной сотней фраз на растаявшем снегу. я могла бы забыть про нас. не могу. ты увидишь знакомый почерк на ладонях чужих страниц, март расставит сто тысяч точек и позволит не вспомнить лиц, удаляя ненужные главы и безличные «почему» нас придумать с тобой могла бы - ни к чему.