Ніколи не розуміла справжнього смаку того, чому цей старий мочав білу булку в кисле молоко. Клав в рот шматочок свого дитячого щастя і закривав очі. Біль проникав в глибину його виснаженого тельця, в очах відбивалися вогники теперішніх історій про пам'ять війни. Зморщені пальці рук і чудово поголена особа. Для кого тепер він коліт дрова і зранку косить траву. У нього є все, що був би потрібний дійсному батьку. От його у мене риси обличчя, поведінка і око на світ, оточення. Мало з ним говорю і це точно даремно.