ни к кому ничего больше, нет, не будет настоящая пошость твердить "у меня к тебе"
сколько лет нам, господи, на каком еще языке, говорить нам с тобой, на каком песке рисовать слова пальцами, когда ветер дует и сдувает написанное к воде; непонятно, зачем наступать на одно и тоже,
ходить дорогами, где ничего не меняется, смотреть на площадки, где дети играются, где качели из стороны в сторону маются, и каждый раз мурашки по коже, когда что-то опять не то забывается перечиркивать тусклые, яркие, черно-белые, в детстве все принцессы да короли, а выросли и, оказывается, что не всё успели, не всех предупредили вообще не то сберегли, и вот сидишь, раскрашиваешь свое серое, и ветер сдувает, ну правда, ну абсолютно всё, в голове мысль упорно вертится "я твоё, я твоё, твоё" и плевать, что ненужные люди вьют для меня враньё, потому что если я не твоё, то ничьё,
я абсолютно ничьё