День как день, в общем-то. Даже рассказать нечего.
Хотяяяя, нет. Есть что рассказать. Сегодня рылась в старых документах, фотографиях и обнаружила сие. Даже помню, как именно я написала это стихотворение. Хотя даже не знаю, могу ли присваивать авторство себе. Вроде бы поиски среди произведений других авторов не увенчались успехом. А вообще, стихотворение просто приснилось О_О. У меня такое в первый раз было. Я ооочень удивилась тогда. Да плюс еще потом прочла где-то, что во сне мы просто не можем читать, т.к. текст все равно не запоминается. Так что странное событие.
А вот и само стихотворение:
Вывожу аккуратные символы кровью:
Что поделать, чернила ведь нынче не в моде.
Истекаю, пишу, умирая, "прости".
Ты письмо мое, милый, до смерти храни.
Воевала на фронте не с врагами — с собой:
Убивала негодные мысли своей же рукой.
Стало жаль их, себя и тебя заодно…
Сохрани лишь конверт с густо-алым клеймом.
01.03.2012