Томительное утро,

Томительный восход.

Желанный вечер,

А вместе с ним и ночь.

Я стала различать,

Где правда и где ложь,

Я стала вспоминать,

Вновь по телу дрожь.

Ужас в том,

Когда не можешь найти причину,

Хотя, ты же сказал,

Чувство остыло.

Ключевое слово – чувство,

А его и не могло быть?

Ну ты так внушаешь,

Мдауж, это досадно, простите.

Ты вспомни так мимолётно,

Вспомни всё, даже если больно.

Жалеешь о чём то?

Значит всё ещё любишь,

Так говорит Сент-Экзюпери, не веришь?

Ну и глупо.

Я люблю сесть ночью, на полу, на подушке,

Открыть тот старый блокнотик,

Включить одну песенку и так что б по громче,

Петь её тихо и смотреть на рисунок,

Который ты тогда нарисовал, а впрочем.

Ещё я много читаю твоих записок,

И не понимаю, как это всё прошло так быстро.

Я всё ещё люблю тебя,

Да люблю, и хватит этих слов,

Которые именно бесят,

Влюблённость, привязанность,

Это самая большая, нет огромная глупость.

Поверьте.

Пытаться забыть всё это,

Зачем?

Что б в который раз удариться больно в истерике?

Что б просто падать немея в ужасной мимике?

Увольте, ну мучать себя я устала, довольно.

Я привыкла с этим жить.

Я была счастлива с ним,

Я искренне к нему относилась,

И сейчас также, хм, эта верность…

Он напишет, я отвечу,

Буду казаться строже, холоднее,

А внутри таять и каждое сообщение лелеять.

Буду преданной до конца,

До потери пульса,

А потом хочу очнуться и не видеть,

Эту пустоту,

Которая осталась…нет не после тебя,

А именно после твоих слов,

Не после тебя, а после твоих слов.

Твоих слов.