Прости, что краду у тебя одиночество,

Что взгляд от стола поднимая слепой,

Когда никого уже видеть не хочется,

Ты всё-таки видишь меня пред собой.

Прости, что когда, тяготясь перегрузками,

Бросаешь шутливую реплику в тишь,

Гляжу я глазами внимательно-грустными

И вовсе не слышу, что ты говоришь.

Прости мне, что все эти дни, эти полночи,

Не веря по-прежнему в силы свои,

Ищу у тебя я и ласки, и помощи,

И даже – увы! – безраздельной любви.

Прости, что с лицом непрогляднее омута,

Теснящий плечами дверей косяки,

На цыпочках вдруг ты выходишь из комнаты,

Едва я услышу биенье строки.

Когда мы с тобою прощаемся вечером,

Прости, что с трудом я скрываю в груди

Такое глухое, такое извечное,

Такое надрывное: «Не уходи!».

Прости, что живу я предчувствием выдоха,

Едва лишь глаза наши встретятся вновь.

Прости, что не вижу из этого выхода.

Прости, если можно простить за любовь.

Татьяна Кузовлева