быть друг другу на свете всем, а потом – просто делать вид,

я опять избегаю тем, от которых внутри болит.

и опять ухожу от фраз, и от снов на твоем плече,

я могла бы придумать нас.

но зачем?

затирать, уходить в февраль, и бродить в полутьме одной,

мне, конечно, бесспорно жаль - породниться душой с зимой.

нас связавшая рвется нить. я ладонью тушу свечу.

я могла бы тебя простить.

не хочу.

и ходить с глубокой дырой в грудине, пока март не затянет ее теплом,

рассыпается в памяти твое имя, растворяется призрачным полусном,

непрочитанной сотней фраз на растаявшем снегу.

я могла бы забыть про нас.

не могу.

ты увидишь знакомый почерк на ладонях чужих страниц,

март расставит сто тысяч точек и позволит не вспомнить лиц,

удаляя ненужные главы и безличные «почему»

нас придумать с тобой могла бы -

ни к чему.