Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела…
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела.

А есть тоска, как мёд сладка,
И вянущих черёмух горечь,
И ликованье птичих сборищ,
И тающие облака…

Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки,
Картавый,
Не переводимый ни на какие языки.

Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада…
Как ты, наверное богат,
Что ничего тебе не надо.
Вероника Тушнова