Пишем друг другу письма, вместо того, что б быть рядом. Мне – надо всё и сразу. Тебе – ничего не надо. Ну, кроме твоей свободы быть от меня дальше, чем море (которого, к слову, уже и не помню даже). Ты словно снег – холодный, я прикоснусь если. Но исчезают даты, если мы вдруг вместе. Потом – километры порознь. Зимуем свои зимы. «Счастливы», - если спросят. – «Дышим. Горим красиво». И прячем по дальше нежность – за бронежилет прочный. Это любовь? Вряд ли. Повесть из многоточий. Не принимай близко к пульсу. Да всё в порядке. Это игра, видишь? Просто игра. В прятки.