скоро под песни нирваны
это тепло закончится.
мы как зимой океаны, -
к нам никому не хочется.

и на прощание с летом
пара бокалов шампанского.
есть в одиноком поэте
что-то печально-шаманское.

что-то надрывное, дикое
в песнях умерших талантов.
время до боли безликое,
время, где мы эмигранты.

крики винила стихали.
правда вся пишется вечером,
но со своими стихами
мне
больше
тут
делать
нечего.