C сердцем моим что-то не то: там словно крошечный ёжик колит. Это, наверно, метеорит, с марса упавший в сердце моё, лихо влетевший в сердце моё, горько о чём-то воет…
Воет о северном кратерном дне, о том что скучает по пыльному морю, Фобосу, Деймосу, вальсу планет… И ему хочется плакать вдвойне, и ему хочется плакать вдвойне, слыша, как я ему вторю.