мне уже не больно. вроде бы. я не строю планов на завтра, в сумке любимый автор и три бутерброда. что-то продано, что-то куплено и раздарено. стихи бестолковые. стихи матерные. я бездарен и не прошу понимать меня. не там и не с теми раскрываю душу. на улице минус двадцать. я так люблю просыпаться в своей постели и засыпать на своей подушке. мне кажется, это самое настоящее счастье. солнце блестит, как новенький пенни, разгоняя хмурые тучи. бог одолжит на завтра немного сил и терпения. и я справлюсь. всё получится ведь мне уже не больно.