Все чаще. Все чаще меня преследует эта ревность. С каждым разом приступы сильнее и яростнее. Я пью эту ревность, она льется по моим сосудам, разьедает изнутри мое жалкое, крикливое существо и чудится мне, что вот-вот мои руки покроются багровыми пятнами. Слишком сильно сжимаю их.

Боль к самому сердцу, которое, казалось бы, у меня отсутствует.

Мне хочется разбить руки в кровь. Хочется перекричать звук ракетного двигателя и пуститься в дикий, полный агонии, пляс.

Я бешусь от своего бессилия, заключеная в рамки предрассудков и возраста. Я теряю себя, не находя выхода своей энергии. Я теряюсь в потоках гнусной лжи, сплетен, подростковых пороков, инфантильности окружающих. И нет никого, кто бы вытащил меня из этого, дал выход моей сущности.

Лишь бы не плакать над чернилами