я бы сигаретами на ладонях выжег имя твоё
святое, горьким дымом взахлёб.
героиня любовных романов, одержима
стихами,
перечитать бы тебе все сборники Прады,
Ричарда Бротигана,
до поэтического оргазма — учащённого
пульса, тяжелого дыхания и восторга в
глазах,
где расстелились бесстыдно архангельские
леса.

стань донором поцелуев в скулы, кто-то
болен невозможным июнем / дефицитом тебя
в стадии четыре, открывает созвездия формата
tхt, пропускает через себя вольт 220, задевая
оголённые 'непровода'
и, если верить кофейной гуще, этот кто то,
обречённый на гибель — я.