..Идти, зарываясь в шарф, глядя впред, но не замечая ничего вокруг. Стеклянными глазами скользя по людям, по бездомным кошкам, по крышам. Идти ради того что бы идти, без цели и места, без смысла, без зонтика..и без чьей-то руки в твоей. Идти сворачивая и петляя..глубоко в себе, мысленно переворачивая пыльные, хрустящие страницы с потускневшими картинками, но похнущими так заманчиво, что теряешь всякую связь с реальностью…
а осенью рыжие волосы так неистово горят на солнце..и дети в транспорте смеются из-за бликов…
Идти по краю, бросаясь словами, смеясь во весь голос, раздавая улыбки направо и налево, делать счастливый вид, прижиматься, обнимать, восхищаться и дарить себя…а в голове все та же книга.Чудесная..обернутая бархатом. Целуешь умиротворенно страницы, гладишь каждую букву, погружаешься в нее и дышишь ее жизнью..
а многие пытаются понять, помочь, "спасти", пытаются залезть поглубже..с ногами. но не получается и на метр ближе подойти…не те?? не так?..и дело видимо не в них..и отнюдь не в какой-то заносчивости или гордости с моей стороны.дело все в той же книге…
сожгите, развейте пепел..вдруг получится
.. и оказаться бы далеко.на любой старой узкой улочке.на любой разваливающейся мансарде..
и по-банальному по утрам в одной майке пить кофе на балконе, по холодному полу идти к кому-то под одеяло..выводить пальцами на спине узоры и сопеть на ухо, жмурясь на солнце…
называть котярой и верить во что-то..строить воздушные замки и всем силами защищать их от реальности…
и что бы веснушки..хоть чуть-чуть.