я оставлю свою комнату в вечном полумраке, зачем мне солнце, если я перестал видеть?
зачем мне вообще выходить куда-то, если я заключен в себе основательно. дурацкое чувство, я ведь таким не был никогда.
и вот, когда вокруг совсем темно и меня никто не увидит я смогу признаться. самому себе в том, от чего так долго бежал.

я позабыл всех своих друзей, надеюсь они меня простят.
а если нет, то были ли они друзьями? так странно иногда задумываться - а так ли действия близких людей, как они о них говорят. слова. что они значат? ничего.
ты никогда не почувствуешь всю силу любви лишь по буквам, неровно написанным на развороте бумажника. .

а был ли ты значим когда-нибудь и будут ли тебя оплакивать? да, этот дом меня забил в угол. в угол своих мыслей, своей головы.

я был влюблён. на часах не больше 4 и ещё столько можно успеть.
но так сложилось, нужные тебе люди всегда либо уходят, либо не видят, как ты в них нуждаешься.
именно так, я потерял тебя. мою идею и вдохновение.
многозначительными фразами ты совсем не отличалась, работала далеко не по специальности и вообще была редкостной домоседкой. никогда не любила мои шумные сборища аристократов и простых либеральных рабочих, после открытия фабрики, я совсем оставил тебя. по глупости и детской одержимости чем-то любимым.

что я запомнил в ней? всё.
каждую мелочь..

её тонкие брови, улыбку немного набок, будто с ухмылкой, кучу книжек которые она скупала стопками, любимый чай с мёдом, розовую вязанную кофту, подаренную мамой на её совершеннолетие, шрам за правым ухом и манеру смеяться, тихо, с осторожностью, по королевский сдержанно.
какая же она была замечательная. грациозна. любима мной.

мы были так счастливы, как мне казалось.
поженились, радость её мамы, что она нашла наконец-то спутника жизни в лице меня, поздравления со всех сторон, улыбки её сестрёнки, лишь в этом я видел счастье.
мы с её отцом открыли бизнес, печатную фабрику, почему-то именно её. дело шло, стабильный доход, развитие, всё было идеально, но не в наших отношениях.

я долго не мог понять, что же я делаю не так, почему она больше не улыбается, не рисует.
что ей мешало или наоборот, чего я не до давал.

прошло три года, после её ухода. я отказался от всего, что когда-то сам построил. уехал сюда, купил эту квартиру и жизнь остановилась.
иногда, до меня доходят слухи о том, что она давно не одна. что снова вышла замуж. и прочие газетные утки.

я был влюблён. на часах не больше 4 и ещё столько можно успеть.
я снова закурю и уйду в просторы внутреннего мира, но изменит ли меня эта медленная смерть - нет.
её номер давно заблокирован, другой оператор, сеть, наверное город, адрес, любимый цвет, чай, время года, фильм и он.
кто-то любимый, но не я.

почему она оставила меня? этот вопрос я каждый день задаю. повыкидывал зеркала, ненавижу это чёртово отражение слабака.
мне никто больше не звонит, не зовёт никуда, да и я не хочу кого-то видеть.

вчера, мне пришло письмо. вернее открытка. от её сестры. она написала, что скучает и что она говорила про меня.

я сорвался. оказалось, она живёт совсем близко от меня, март. первый день весны. лужи и немного снега. новая многоэтажка, 16.
мне не хватило этажа, любимое пятнадцатое.

я был влюблён. на часах не больше 4 и ещё столько можно успеть.
но моё сердце остановилось ровно за двенадцать ступеней до её двери.

ты никогда не почувствуешь всю силу любви лишь по буквам, неровно написанным на развороте бумажника. .