Я глыба. Холодный каменный монолит. Господи-боже, это такой страх, стоять в опасной близости от уже неживого тела. Именно ТЕЛА. Забавные метаморфозы, был человек, а теперь тело, лежащее в деревянном ящике, подбитом бархатом. Восковая фигура. И ты словно издалека видишь кричащую от боли мать, причитания родственников. Ты становишься трансцендентным окружающей скорбящей действительности. Не в силах сказть слова и пролить хоть каплю слез. И ты почему-то злишься. Хочется подбежать к рыдающим, схватить за плечи, встряхнуть их. Черт возьми! Он вас не слышит! Это не человек, это ебаая восковая фигура, это тело, блять, это просто тело. Холодное мертвое тело, прекратите этот цирк. Но я стою за спиной матери, притворяясь спинкой стула. И мне некуда спрятать глаза.