Мы сами творим историю. Мы и есть её кусочки, соединяющиеся в причудливую мозаику, мы те самые контуры, чуть заметные очертания будущего, способные стать предзнаменованием чего-то великого, а способные сгореть дотла в своей стремительности, только и всего. Мы и есть жизнь — прекрасная, юная, полная надежд и… Разочарований. Полная безудержных порывов, неуёмного стремления к познанию, и так ловко, так искусно, так почти незаметно переплетающаяся с малодушием, циничностью, эгоизмом, ведомостью. Мы это та самая страсть, что распаляет сердца, будто заставляя их ещё более неистово биться, чем это вообще возможно. И мы — та самая горячность, что не позволяет холодному дыханию рассудка до конца завладеть мутноватым и ещё не определившемся в своих приоритетах сознанием.

Все мы — это миллионы заплутавших надежд, потерянных скитаний мысли, не исписанные мелким почерком тысячи страниц прошлого… И абсолютно все мы — мечтатели. Одни — робкие, не убеждённые, уже, вероятно потерянные миром, что погряз в собственном эгоизме, но всё же столь прелестные в своей игре разума. Они подолгу сидят на подоконнике, вглядываясь в разноцветные витражи близстоящих домов, они останавливают время наполняют его непередаваемым блаженством. Другие — напористые, отважные, гордые носители собственных мечтаний, такие, которым не требуются доказательства собственной уникальности, до неё лишь протянуть ладонь. Они способны на многое, очень многое, но иногда именно такие яркие созерцатели сгорают, не успев осознать до конца сладость жизненной муки…