Как то грустно, я продолжаю записывать свои стихи, в аудио…но вконтакт так не хочется заходить, торчу в твите.. (да я знаю, что это одно и тоже). Хотя, не знаю, мне в твите как то легче..но выкладывать свои стихи не могу (И вот вчера уже записала аудио, целых два стиха. 12 стихов, ое)
"Не хватка" (знаете, когда слушаешь, совершенно по другому воспринимается).
Бессоница мучает, страх угнетает,
Сижу на полу, на подушке, читаю.
В той серой пижамке и с лохматыми не расчёсанными волосами я всё читаю и читаю.
И вовсе, ну совсем не замечаю,
Как дни сменяются ночами.
Книги..они так прекрасны.
Они показывают нам поры на лице жизни, и главное безопасны, совершенно не опасны.
Не дочитать какую то историю, всё равно, что полюбить, а потом забыть. Наверное, так было прооще.
Как жаль не улететь на Марс, как у Рея в книгах, мыслях, очерках, словах.
И, на корабле не уплыть, как у Кларка и нигде не получится слетать, туда где не было ещё восхода, дня, тебя…главное тебя.
От тебя уже привычно бежать,
И это становится не выносимо.
Сбила пальцы в кровь,
И уже никому не нужна любовь.
Наверное мы уже понимаем по другому это слово, и уже не ново…
Говорим его на право и на лево..
И кому это надо? Простите, кому это надо?
Наверное только избранные пары умеют любить, чувствовать, а главное ценить.
С новым восходом, новые мысли.
С каждым закатом, выводов бесчисленных,
так всё не связно.
Ты бьёшься в моём сердце, а я в такт с твоим,
как жаль, больше не назвать "своим",
как жаль больше никогда не сказать, что чувствую, когда вижу тебя.
Просто больно до крика, до истерики, до жжения.
И это напряжение…дрожь в руках, сердце в пятках, слёзы на глазах,
У меня тебя не хватка.
Знай всегда с тобой, и…
Никогда не перестану писать это, эти грустные стихи,
Как разговор с собой, этим летом.