у моих трамваев оборвались провода,
лица затемнились,
кафель раскрошился.

из моего города в твой уходили поезда,
только стать пассажиром я тогда не решился.

в моем чае нет добавок сладких,
дым сгустился,
улица простыла.

я хотел рассказать, как бился в припадках,
без тебя.
но гордость мне запретила.

у моей работы нет конца, бесконечность,
кофе рассыпал,
от бумаги порез.

я хотел прилететь к тебе через вечность,
а в итоге всего лишь послал смс:

" в моем сердце давно горит пламя такое,
опоздал я,
тебя не заменит ничто",
а в ответ мне приходит
безнадежно-простое
до горячки пустое:
" это
кто?"