И он ей пишет: "Прости, я устал, как скот",
она понимает, что назад пути в общем-то нет,
Он для неё - шанс последний,
прощальный эскорт.
А для него всё это - ненужный бред.

И он ей говорит: "Я устал, я зол",
она глушит в себе эту беспросветную ярость.
И пьёт чай, и курит и говорит себе:
" я выдержу. Не сломаюсь "

И он звонит ей примерно в неделю раз,
и она не ждёт.
для ожидания в ней слишком уж мало сил.
" Что ты хочешь хороший?" -
пара дежурных фраз -
запомнится лишь интонация, с которой он говорил.

Он к ней приходит, раз в месяц - они горчит,
её вкус заполняет его наглухо, с головой.
ей бы высказаться - а она молчит -
слишком поздно, что б притворятся немой,
но рано говорить: "ты больше уже не со мной "

Ей необходим он - как воздух или еда,
незаменимость его - она чувствовала всегда.
Она старше него на восемь месяцев и пару кругов ада,
он ей пишет - я так скучал - а она почему-то не рада.

У неё работа такая - она лечит тех, кто упал,
кто боится ночных зеркал,
кто себя самого в себе потерял.
Ну а он потерян напрочь - не выскоблить, не уговорить…
он ей позвонит - она будет молчать, дышать и курить -
пока он не начнёт говорить.

И он выговорится в неё - будто кончит и скажет потом "люблю",
она будет сидеть и думать - как ей со всем этим жить,
Она старше него на восемь месяцев и тройку-четвёрку могил -
но никем ещё она не умела так дорожить.

" Да, хороший, ты справишься, верный шанс" -
а сама себе приказывает не дышать
и закусывает кулак, что бы не зареветь,
не кончится и не омертветь

- Как я устала - рыдает она - их всех любить - Тех кто так и не научился жить