у парня одного в заметках. зацепило, черт возьми
руки холодные.
пытаешься согреть их теплым дыханием, двигаешь пальцами и натягиваешь на запястья рукава.
странная атмосфера.отец ушел и все думают, что он не вернется
мой серый теплый свитер-балахон.волосы помыть надо.печатаю все это и пальцы дрожат.
я не понимаю, когда это могло случиться со мной. когда оно нашло момент и напало на меня.
состояние неподвластное времени.
у меня было столько планов.у меня было столько надежд.но после вчерашнего вечера я лишь мог бессильно проваляться в постели до обеда.так ничего и не успев.
я выпрямляю спину и суставы хрустят.из полости между костями выходит углекислый газ.
я вижу свое дыхание.
я вижу то, кем был и то, чем стал.
говорят:рыжие, счастливые они.наверное, я ненастоящий.
ненастоящность-мой конек.
ты всегда был кем-то другим.
ты хотел всем нравиться.
ты приносил в садик свои любимые желейные конфеты и раздавал их детям,
чтобы с тобой дружили.
а пакет отбирали.
смешной андрей.
ты слушаешь странную музыку.
смешно говоришь.
длинно, непонятно, эмоционально.
смешно, а нет-не смешно.
нихрена теперь ни смешно, блядский романтик.
и хочу от этого избавиться.хочу.до невозможности
пальцы пахнут дымом.во рту гадкий леденец от кашля.
никогда их не любил, но выбора нет.хриплю на вдохе.внутри шумит ветер.
я ничего не понимаю.я знаю.я знаю, что я ничего не знаю.
окурок не хочет тушиться.
я бы хотел знать, кем был в прошлой жизни.
какие были мои жизни.
быть может, я был знаменит.у меня были толпы поклонников, был их Богом.
быть может, меня сожгли на костре, когда я пытался обьяснить людям, какие они тупые.
быть может, мои родители были счастливы.
после 11 лет школы я сутулюсь.проявляется невроз.хроническое недосыпание.
шаркаю на кухню за горячем чаем.кружка обжигает окаменевшие ладони.
подхожу к запотевшему окну, пытаюсь вглядеться в ночное небо.будто из света сложено:
я тебя ненавижу
он бродит в лабиринтах своего сознания, он путается в догадках и смыслах.
он делает глоток и начинает задыхаться от теплоты.
легкие восстанавливаются, воспоминание остается.
когда-нибудь я подскользнусь на нашем скользском паркете и расшибу голову.
это будет моя самая нелепая смерть.
в прошлых жизнях она была интереснее.
я на тебя молюсь, восхищаюсь.
человек, который всегда будет для меня всем.
ты слышишь?
все эти расстояния слишком близки.я другой.я смогу.
я дойду, слышишь?
я буду тобой.
" -на умирающего он пока не похож
-да, если бы он умирал, он бы не кричал об этом.
он бы просто умер. "
все пытаются кем-то быть. хоть кем-то
" -какой смысл быть художником, если это никто не оценит? "
вы все равно делаете это для себя, не для других.
вы хотите почета.боготворения.
скажете, что дарите искусство людям.
нет.вам нужны люди.
боже, сотни мгновений меня сбивали с мысли.
сотни замков.сотни ограничений.сотни страхов и предрассудков.
они останавливают, мигают красным в нашем сознании.
кто говорит, что многие пытаются сопротивляться?
кто говорит, что сопротивляющиеся -это люди без головы на плечах?
какие скучные
пытаюсь убрать волосы с лица.нащупываю трехдневной давности шишку сзади.
неприятно.больно, черт возьми.
мне нравится себя обезличивать.
тяжелые рифы рвут уши, мелодичность уносит за пределы человеческого сознания.
ты не слушаешь то, что крутят по европе плюс.
по энерджи.
ты не пытаешься кого-либо рекламировать.
ты просто намекаешь на то, что твоя музыка плохо расходится на рингтоны.
не интересный.занудный.не такой "необычный", как мы.
ублюдок, ты понял?
дима билан смотрит на тебя, как на говно
с высоты птичьего полета спускаешься.
на грешную землю.
из рая облаков в ад гравитации.
твои глаза не видно, потому что их лишь нет.
нет и рук.и ног.
ты нематериальна, значит нет доказательств того, что ты существуешь.
будем полагаться только на факты.как привыкли.
задохнемся в коконе, в который сами себя заключили.
без воздуха, насыщающего ткани.в маске безразличия
их целый набор.
i was a teenage anarchist
и мне страшно.
сейчас.
в эту чертову сотую секунды.