в нашей с тобой истории не до морали.
мы друг друга поизмарали в такой
отборной грязи, что не отмыться.
повсюду снующие, пьющие и узнающие лица.
хочется скрыться, деться куда-нибудь, раствориться,
сердце или корытце, полное до краёв,
в него каждый норовит не то поплевать,
не то из него напиться, бросить монетку,
гордо назвать "моё".
до сих пор не известно, кто из нас виноватый,
раскатано столько ваты,
столько лапши развешано на ушах.
столько фальшивых взглядов, нечестных правил и отговорок,
что если б пробовать написать об этом-то грифель
сломался во всех бы карандашах.
ты вслед кричал мне, что я дрянная.
летели вещи и рос накал.
что рифма сочная, нутрянная
моя тебе, если честно, кал.
когда успел ты, мой нежный мальчик,
улыбку выменять на оскал.
ты помнишь уток, ты помнишь август,
ты помнишь нас в это время года?
но я скрываю, что одиночеством
горчит расхваленная свобода.
и если прошлое-то на пятки,
и если ночь-то бессонниц муки.
приобретённые вновь повадки-
топить тебя, не испачкав руки.
ты видишь вместо меня-скалу?
пусть будет так, мы друг другу вторим.
ты знаешь, я без тебя смогу,
а ты-завоешь, на что поспорим?