Каждый раз глядя ночью в окна на пртотив стоящего дома, вижу одинокий силуэт, парень с волосам до плечь, вечно их попровляя много курит.
Днем там стоит лишь один кактус, который он кажется вечность не поливал, а ночью он.
Хотя на улице никогда его не видела.
К ниму ни кто не приходит.
Он может курить одну сигарету долгое время, никогда не тянется за второй к пачке.
Он так же как и я оперевшись на стеклянную раму о чем-то думает.
Почему-то раньше совершенно не замечала, одинокое окно.
Два огромных дома его и мой, и из всех квартир свет горит только из моего и его.
Позади него стоит холст, он рисует, и стирает краску с рук.
Ночное творчество так знакомо.
Интересно было бы взглянуть не только на ночные блики.