Всегда всё начинается с чего-то "особенного" и "не такого как у всех". А потом ты устаёшь, не дойдя даже до середины: краски блекнут, волшебство исчезает. С тобой остаётся только вязкое ощущение, что настало время для разговора, после которого друзьями не остаются.

А потом, оставшись наедине со своими мыслями, ты вдруг признаёшься себе в том, в чём уже давно боялся признаться: сколько бы их ни было, как бы они ни выглядели, что бы они ни говорили, для тебя, у них всегда меняются только имена и запах парфюма.